As séries em DVD do Poirot fazem, neste tempo de férias, as minhas delícias. A cuidadosa recriação dos ambientes do período entre guerras, com irresistíveis incursões por terrenos exóticos do Próximo Oriente, Egipto, Mesopotâmia, Turquia, Rodes; as excelentes adaptações dos enredos de Agatha Christie; as notáveis representações de um naipe de actores que reconheço de outros trabalhos da BBC, de qualidade inquestionável; tudo se conjuga para me proporcionar momentos de perfeito entretenimento. Também as personagens principais superam as expectativas: a figura severa e dinâmica, adequadamente susceptível, do Chief Inspector Japp, o exemplo acabado do cão que ladra, mas não morde; a eficiente Miss Lemon, não isenta de tentações de ironia contra as pequenas manias do patrão; o extraordinário Poirot, tão quadrado nos seus obsessivos apegos à ordem e à simetria, quanto redondo nos brilhantes exercícios das «little grey cells»; e, sobretudo, o capitão Hastings, o sócio, cuja candura e tom genuinamente insular me arrancam gargalhadas, compõem um quarteto único, que não desmerece o quadro inspirador. David Suchet consegue encarnar um Poirot expressivíssimo, que já substituiu, na minha imaginação, o original dos livros. Não posso, enfim, ignorar o agradável efeito que a história policial tem nos meus próprios neurónios. Acompanhá-la, no ecrã televisivo ou nas páginas de um romance, exalta-me as faculdades de detecção e de interpretação de sinais: estou atenta ao detalhe, identifico as pistas e só raramente não descubro o culpado. Mas a zona do cérebro que acomoda a memória está em descanso. E a história que hoje conheci, amanhã esqueci. Razão por que já planeio rever a matéria – o que será como vê-la pela primeira vez - no Verão de 2009, ocupando com ela essas tardes sobreaquecidas, em que só em casa me sinto bem, beberricando os chás gelados que me impedem de cair no letargo da estivação. Entretanto, enquanto 2008 não alivia, passo ao ataque da Miss Marple.